Pescado frito…

La moto neurona (by Fito) oscurece las sagradas escrituras del hombre santo… tan santo?, cómo dios? o la Virgen?...jajajaja…Virgen…como aquella luz especial, de flores naranjas y cigarros apagados en el zapato de un niño que llora.. ay! mis nalgas, dice plup y corre y llora, pero sacándose el sombrero y mostrando los dientes, en posición de reinar en los cueros de zánganos soldados marchando a espacios de guerra y frutas.

Siguiendo con los oscuros frentes de batalla, un pequeño dios sucumbió ante el más grande de los poetas, le dijo en francés: Bis Ente Oui D’Obrô, je sui le petit monde!!...jajajaja!!! rió él…por qué hablas en lenguas muertas?, por qué vives tendido de un algodón y juras en vano?...shhhhhhh!!!... no hable tanto, que las palabras se gastan y suben de precio, tal cual sube el limón para semana santa… no soy católico ni acuario, pero tengo dos ojos que miran desde un punto privilegiado TODO, pero tú no puedes descolgar los teléfonos celulares de manera eficaz.

“… el juego de palabra es una técnica que poseen los poetas y narradores para confundir y desorientar a sus posibles lectores. Toman una palabra y desarrollan, de manera sorprendente, un sinfín de giros y vueltas…” (Froinsick, Klaus. En: “el paraíso soñado… ¿mito o realidad?” 4ª edición 1984)

El devenir del Mito logró difundir un mensaje de calor y amor, juntando fuerzas de rombos y círculos multicolores, entro en el paraíso de jugos gastronómicos (ya vas a comenzar con tu filosofía…quién te cree!!!)… mejor me callo y sigo bailando.

Tratando de escuchar a los hombres

Patafísica/Poesía

El tipo viajaba luego de parar por la esquina de una casa, después de todo, la casa ya no tiene ruedas, las perdió al verse desnuda y sin nada más que un complicado abrigo de lana desde distintos puntos de vista.

La descripción del ser humano; ah, lo olvidaba, el ser humano se divide en dos: en ser y en humano. El ser sería el ente que vive, respira, come y muere; el humano sería el otro ente ¿cuál ente? Pues, no sé. Soy demasiado humano para saber algo así.

Melcocha de jugos es el Ooísmo. La Patafísica, el frasco que la contiene. El jugo o melcocha de jugos no puede, por sí sola, llegar a ser una combinación perfecta. He aquí que se ha creado una nueva oposición estructuralista: Ooísmo/Patafísica, que no son lo mismo, pero son parecidos, tan parecidos, que un tipo no sabiondo en Ooísmo creería lo contrario y jalaría su lengua gritando a los siete vientos: “el agua no puede comprar más oxígeno, ayúdenla, se está ahogando poco a poco... espina entrecolada”.

El Ooísmo sería la sorpresa de ver a un juglar viajar por un carro de alegorías ítalo-francas, diciendo cosas en italiano francamente... no puedo creer que la poesía en sí sea imitación, yo la veo más bien como un picaflor en busca de una rosa negra, (el ser y el humano, pasarían a ser objetos de estudios patafísicos, en los cuales se lograría la conjunción perfecta en ser humano), la rosa negra no puede mutar en una roja, porque el sol ya no puede alumbrar del modo que solía hacerlo. Por lo tanto decimos que el fuego estelar complica, de todas formas, las formas todas y las deja bajando, bajando, bajando. La poesía, a todo esto, se aburrió de sentimientos, ella quiere viajar por la cabecita del autor o del poeta de turno y llegar así: brutamente al papel. De manera que si hay que escribir mierda, escribimos mierda.

· Total: la Patafísica lo puede todo y la poesía, no... oh, oh!! Viste que es sorprendente.

SUEÑOS DE GLORIA Y ROCK AND ROLL

basura como principal concepto de mundo

concepto de mundo como principal basura

mundo de basura como principal concepto

ochocientos millones de chinos mueren al año

como principal concepción de mundo... qué basura!!!

qué basura! qué mundo! qué concepto! qué como???

principalmente como basura, aunque a veces lo mejor del mundo

de como basura concepto principal basura como concepto de mundo de concepto como basura

necesito una sal de frutas!!!

vienes o voy?... seremos capaces de borrar la basura que interrumpe los conceptos principales de mundo?

algo complicado, pero nada peor que salir de noche sin un paraguas

Mierda, mierda, mierda!!!-digo

uuuuuuuuy!!- escucho desde la esquina- te crees Inca?

hagamos hincapié en esto último... es normal que logremos percibir la naturaleza humana en un beso o será mejor en un momento de locura?

entremos hacia recónditos lugares suprarrenales, tales como: Checoslovaquia, Yugoslavia, Unión Soviética... son lugares pequeños, pero tan inmensos en demócratas

tal vez, será mejor que no coloquemos nada y hagamos las cosas que debemos hacer

ante esto y sin más preámbulo, digo:

"no voy a renunciar"

seguiré siendo el más grande de los elegidos, viviré con Allende allende la cordillera, cercano a lugares deformes.

citando a Gustav Morkinsly en su obra "Altas filosofías": "cuando logremos ser lo que realmente no somos, seremos capaces de no ser más que lo que fuimos, seremos cercanos a 1, aproximados a la unidad elemental de la vida. Entraremos en esferas de codicia y en elementales conceptos de ser humano".

Para concluir, diré que no lograremos erradicar la basura si no somos capaces de enternecernos con la Belleza y llorar por las personas muertas de manera injusta... oh, grandísimos héroes! oh, magníficos poetas y retóricos! serán los únicos moralmente aceptados en la Sociedad de Amigos de la Belleza.

Ustedes también, Matemáticos, Políticos, Científicos y Frigoríficos, tengan cuidado con los Humanistas. Aquellos poetas de bolsillo no sufrirán más por ustedes, sólo entonaran sus cánticos fúnebres.

Hasta el día en que no vea el mundo destruirse a mis pies y reconstruirse, no alzaré mi puño izquierdo y gritaré: Misión Cumplida!!!

El mundo es de aquellos que aman!!!

El mundo me pertenece!!!!

Poema 5, cómo me convertí en un poeta fracasado

Al editar un archivo, vi insertada una ventana hecha de tablas y con muchas herramientas

¿?

Se preguntarán ustedes, hijos de la madre tierra oscura

¿?

Yo también me pregunto

Qué estamos haciendo en este mundo de hijos idealizado por los poetas

Poetas Románticos y Realistas, hijos de la madre tierra

Poetas borrachos, sí, uno de esos se echó a Gaete

Poetas tristes, que se maten todos

Poetas diversificados en el verso rimado, wac

Poetas que ofrecen salvar al mundo con sus poemas, bueno ya

Poetas arrojados al precipicio del olvido, qué pena!!

Poetas engalanados por premios, dense uno

Poetas que viven como poetas, esos son secos

Poetas que mueren como poetas, cómo?

Poetas que sufren por ser poetas, mmmm

Bueno, poetas al fin y al cabo

Al sargento, y al oficial regente

Ay, poetas todos

Decidme de unad ved pod todad

Qué hago yo aquí en este infierno al que llamamos paraíso terrenal

Ah

A ver si son tan valientes, díganme de una vez por todas

Ahhhhhhhhhhhh!!!!!!!!!

Grito en tu cara, ser indeseable

Ya nada sirve como antes

Ni dios, ni dios

Todo pudo ser mejor un día de abril, pero no se me ocurrió despertar

Es que tenía sueño y no quería ver el mundo

Así que cerré los ojos cuando trataron de abrirse

Puta que la cagué

soy tan lindo y tan tonto, que no lograré entenderlo nunca

Aún espero respuesta, poetas

Qué hago yo aquí en este infierno al que llamamos paraíso terrenal

Bueno, me dijo uno, de quien no daré datos, estás aquí porque no estás allá

Fácil, no?

Tienes razón

Es que siempre tengo la razón, soy poeta, imbécil

Ahhh, puedo ser poeta también

No

Por qué?

Eres muy lindo

Y los poetas somos feos

Ya poh se buenito

Tengo que pensarlo

Mmmm, bueno ya

Pero tienes que escribir algo bueno

Sí, sí, si yo escribo súper lindo

Qué sabes tú de escribir, si tú nunca has escrito

Pero quiero aprender, dije

Conoces a algún poeta

No

Sabes lo que es poesía

Imitación- dije alegremente

No

Qué es entonces?

Creación

Uhh, qué poético!

Me estay agarrando, porque si es así, no te enseño nada.

Si poesía es creación

Ya

Entonces el poeta en un pequeño...

Sí, dilo,

Un pequeño...

Vamos

Pequeño...

Quiero oírlo

El poeta es un pequeño martillo

Mostro

Te gané, ya no sirves como maestro.

Bueno y así comenzó mi historia de escritor-poeta de pacotilla